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    画面暗了。残玉的光也暗了。柴房重新陷入黑暗，只有窗外的月光漏进来一线，照在苏夜的手上。他的手在发抖。

    他不知道自己什么时候流的泪。脸上的眼泪是凉的，已经干了很久。他抬手擦了一下，眼眶又涩又酸。

    残玉还贴在他掌心里，余温已经散尽，又变回那块冰凉冰凉的石头。那两个字还在，“天慧”，笔画里的光彻底熄了，像是从来没有亮过。

    苏夜把玉攥紧。

    他站起来，在柴房里走了两步。腿是软的，不是害怕，是刚才那个画面让他站不稳。那个女人——他的母亲——把他放在一扇破门前，走了。不是丢掉，林震说过，不是丢掉。是保护他。她把他放在那里，让林震来领他。她算好了时间，算好了地点，算好了谁会来接。

    但她没有算到——她还能不能回来。

    苏夜把那半块玉举到眼前，月光照在上面，“天慧”两个字泛着淡淡的白光。他突然想到一个事——这块玉只有半块。那半块呢？她带走了？还是弄丢了？还是留在了别的地方？

    他闭上眼睛，想把那个画面再看一遍。但画面已经散了，像水里的墨，搅一下就没了。他只记得那个背影——长发，白衣，站在大雪里，头也不回地往前走。

    苏夜靠在墙上，把那半块玉贴在胸口。

    风从窗户灌进来，吹得他的头发乱了。他没有去理，就那么靠着墙，听着自己的心跳。一下一下的，沉沉的，像是有人在拿拳头捶一扇关紧的门。

    门外——又有人来了。

    不是林雪，不是林震。脚步声更沉，步子更慢，是两个人在走路，一前一后。前面那个步子很稳，每一步的距离都一样，像是用尺子量过的。后面那个步子轻一些，快一些，像是在追前面的人。

    脚步声在柴房门口停了。

    “苏夜。”是林沧海的声音。“明天，到祠堂来。有人要见你。”

    苏夜没有回答。

    脚步声又响了，一前一后，渐渐远了。

    他在黑暗中睁开眼，残玉还贴在胸口，冰凉冰凉的。那两个字——“天慧”——在他的心跳里微微发烫。

    他忽然想起刚才那个画面里，女人蹲下来摸襁褓里的婴儿时，她脖子上也挂着一块玉。和他这块一样，半块，断口粗糙。

    一模一样。

    苏夜把玉攥紧，指节发白。

    那半块玉，在她那里。

    在母亲那里。

    　　


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